Живу, как медведи в берлогах,
в полузабытьи, в полусне.
Я всех понимаю,
Люблю я немногих -
зачем не приходишь ко мне?
В густеющей ауре будней
витает пророческий стих
о том, что случится,
о том, что не будет,
о том, что мой голос затих.
На улице пахнет смолою.
Зелёные шишки в снегу.
Свечу зажигаю -
горит, я смелею,
иду из берлоги в пургу.
То гром в декабре, то гремит электричка,
то черти танцуют на пне.
Я знаю ответ,
но спрошу по привычке -
зачем не приходишь ко мне?