У меня есть слова. Это все, что есть у меня сейчас.
Все как в детской считалке, только я умираю на раз,
Не досчитав до трех.
Если есть Бог, то где же он, когда его так хотят найти?
Если есть любовь, то где она, когда не выходит сказать ничего, кроме слова «прости»?
Если ты есть, то где же ты и почему я считаю до десяти, но дохожу до пяти и ставлю точку?
Когда ты поймешь все смыслы моих многоточий?
Если ты еще есть, то где же ты был этой ночью?
Какая сука на спине твоей ногтями рисовала карту мира своей мечты?
Кто довел тебя до такой слепоты, что ты не видишь сути?
Какая из них в экстазе твои целовала руки и умирала какой-то там раз подряд в твоей постели?
Верить/не верить? Думать/не думать? Плакать/не плакать?
Сколько же можно слезами заливать рубашку твою помятую?
Найди для меня смысл в том, что оставляя меня на потом ты делаешь так,
Что я даже дышу с трудом
и считаю все: сигареты, минуты, ночи и дни.
Я тебе дарю исключительно стихи и если можешь - храни их,
сохрани меня в вордовском файле.
Потому что если счучится так, что я растаю не досчитав до трех
это все, что после себя оставлю.
Все как в детской считалке.
Раз, два..
Итог.