Дом это я, а не город,
страна, континент, район,
поезд, въезжающий в холод
или юг, заходящий в вагон.
"Коммунизм без слёз невозможен"
сказали мне верно друзья,
и поэтому по бездорожью
я иду, где идти нельзя.
Всюду вязь и гнилое болото,
есть рюкзак за спиной - и спокойнее
для себя, а не от кого-то.
Мои ноги бредут, покорно
утопая, поочерёдно,
теряя рассудок и цель,
не давая себе отчёта,
что ты в мире такая же щель.
Что мир есть не жизнь, но древо,
и ветви его длинны...
...длиннее, чем корни, наверное,
моей одинокой волны.
22 1 22 010