Засела мысль о смерти, как о благе,
Освобожденье от обид, тревог.
Все обесценилось: семья, друзья, бумаги.
Все изменилось. Дайте только срок.
А сколько я его себе намечу, - ещё не знаю...
Но скажи "сейчас", -
И не задумываюсь, чтобы дождаться вечера.
Уйду - не ждите! - я в последний раз.
Да вы и так меня давно не ждете:
Я есть и – нет. Видна лишь часть меня.
Но душу как упрятать в оболочку?
Она не сузиться до уровня червя.
Причина смерти есть:
Проклятость. Отторжённость.
Душа болит, клокочет, как вулкан.
А вырваться не может и не хочет.
И что ей там?
Ей больно жить в упреках и обидах,
В непониманье близкого из всех,
Умеют же так люди ненавидеть,
За то, что любишь ты не их!
Стена молчанья. Наглухо закрыта
Когда-то щедро отпертая дверь.
Презренье - ни за что. Проклятость быта.
И случая искать, чтоб умереть.
Невыносимо жить...хоть хочется до страсти,
Но только в ласке, нежности, любви,
А не в забвеньи прошлого и счастья,
Что было соткано созвучием души.
Как умереть, чтобы хлопот немного?
Чтоб с телом не возились, как с душой?
Как враз исчезнуть: незаметно и надолго? –
И чтобникто не плакал бы за мной?
Я знаю: Бог не примет тех, бессильных,
Что сами покусились на себя…
Дай мне случайности какой-нибудь,
Всевышний,
Не оставляй на грани бытия!
Стою, как перед плахой, смертник.
Возврата нет. Внизу - осколки, дым.
Еще держусь за ниточку надежды:
Меж состояньем быть живым и не живым.
...Пусть думают, что я живая:
Читаю лекции, общаюсь и шучу.
На самом деле я т а к у м и р а ю !
Живу – и потихоньку ухожу.
1993г.