О себе

         

Синицей вольной всё летит судьба
и не даётся в руки, не даётся...
Мысль о силках невольна и глупа:
пускай поёт, как в небе ей поётся!

Пускай поёт - и небом стану я,
рекой и лесом, травами степными...
Ведь столько выбора отныне у меня,
и нет мне имени, поскольку Мир мне имя.