А кругом лишь индустриальный пейзаж,
Но метёт, потому не видать ни зги...
Скоро сорок, но их мне пока не дашь,
Это внешне, но много старше мозги,
А ещё меня выдают глаза,
Взгляд колючий и серо-зелёный прищур,
Но не разу ещё я не пил Прозак
И держусь стороною гламурных дур.
Это значит, что мне хорошо с собой
И хотя главой не достать небес,
Но мои стихи прочитает любой
И поймёт, что меня покидает бес.
Покидает бес и приходит Бог,
Чтоб вести меня за собой в пути,
Я теперь смогу, то чего не мог
И к себе другому буду идти...