И это вовсе не то – наказание до преступления,
Но в каждую руку - дар волхвов до звезды восходящей в забвение.
И я боюсь моих личных стихов, потому что не знаю всей силы
Воплощения их пророчеств в созидании или в насилии…
И это просто стихи, - говорю я себе чуть слышно.
Меня не найдут повешенной на собственной стертой мышке.
И я не сорвусь завтра, ослепшей от бука, со скользкой вышки,
Потому что не вынесу припадки ребенка на моей крышке.
И это вовсе не то, в чем ищут размер и что называют стихами.
Любая, даже самая невыносимая боль пройдет с увеличением расстояния
От точки входа до точки, уткнувшейся в точку.
И я тупиком родилась, родившись дочкой.
И это просто слова, легкая взвесь, за которой иным лишь пустОты,
Потраченные впустую, вместо того, чтобы согреть кого-то.
Расфасованные по тарам, вместо того, чтоб сказать кому-то
Любите друг друга. У нас есть еще ровно минута.
/без комментариев/