Поэт, это что-то дикое
И изредка лишь - ручное.
Порою - оно безликое
И иногда - смешное.
Порою он - слово меткое,
Пугливое многоточье.
Поэт - это что-то едкое,
Что рифмами сыплет ночью.
Поэт, это что-то мнимое,
Что с Музою дружит тесно.
Порою оно ранимое
И птицей кружит над бездной.
Поэт, это что-то яркое,
Как солнце, глаза слепящее.
Как пламя, опасно жаркое,
Живое и настоящее.
Поэт, это что-то вечное,
Что стон в словоформы прячет.
Простое и человечное,
Он тоже порою плачет.
Поэт, это что-то редкое,
В наш век до безумья странное.
Он что-то, что с чёрной меткою,
И всё же... Всегда желанное!