Угасают тропой наши дни,
Но не станет безлюдной дорога:
Есть весна, что всегда впереди
И зима, что стоит у порога.
Есть мечта, что стучится в окно;
Старых крыш хороводы залысин.
Есть прощальных минут волокно
И резерв ненаписанных писем.
Есть трамвай, что всегда про запас;
Холода, что съедят нас на ужин.
Есть почти всё, что хочешь у нас,
Нет лишь тех, кто действительно нужен…