Мысли в моей голове на чужом языке.
Старой занозою теплится рваный рассвет
Светловолосый король - Амбегате.
В самом расцвете лет.
Кельты несутся в пляске семь золотистых дней
Ночи мелькают в гуще пьяных, и заводных.
Что-то на день грядущий будет у их детей,
А может быть кроме них.
Лица в угасших людях, мёртвых уже давно,
Холм из чужих страданий, серой першит золой..
Тлеет на чьём-то теле белое полотно,
И камень горит Чумной.
Их безрассудной пляске духи мешают в срок,
Сиды взирают пряно, в жгучей отраде тайн,
И под ногами щиплет колкий лесной песок....
1 ноября. Самайн.