Моему любимому писателю посвящается.
Смотрю на людей, и пытаюсь понять, что их нет.
На стареньком фото - цветущая молодость тела.
Мелкие складочки пиджаков, и лет
Скудно играет на скулах свет..
кожей, запекшийся в крах пастели.
Он ему, видимо, говорил,
смеясь.
"- Бози!, такой превосходный снимок,
чёткий настолько, что на носу ботинок
твоих
- видно дожди и грязь."
Бози ему отвечал, наверно..
фырканьем, вскидыванием головы.
(у этого типа на сердце такие рвы,
что проще уж сразу достать
из кобуры,
пистолет
и не трепать бесполезно нервы)
Бози был не вторым, и даже не первым.
Они целовались, после глотка вина,
Сидели у Оскара до темна..
И в общем-то это были такие чувства...
один - молоток, а другой стена.
На фотографии может быть даже весна,
год, и Уайльда сожрёт тюрьма..
Но пока...
им хорошо..
хоть и немного грустно.