Казалось, стоит руку протянуть,
и облака, повисшие на сопках,
встревожено вспорхнут, и только стопки
покатятся, озвучив всю длину
нехоженых заснеженных дорог,
без колеи, без края и без знаков,
чей подытожил труд за восемь с гаком
нагруженный «Ил – шестьдесят второй».
Конец пространства. Дальше – пустота.
Есть запад, север, юг, и нет востока.
Замкнувшаяся на себя дорога
есть символ бегства… С чистого листа
неплохо бы судьбину перешить.
А думаешь упорно не об этом;
в такой же день, на том краю планеты
счастливые волхвы с дарами шли...