М.К.
Не меньше часа видеть стынущий город,
Выкурить пачку биди, дымя за ворот,
Словно за сетку рабицу, прыгает вором,
Сердце, которому нравится крестик скорой.
Нравятся белые пятна на клавиатуре,
Кажется очень приятно жить на микстуре,
Даже шепотом клятва её защитить от бури
Делится минимум на два, словно при партитуре.
Она, как ранимый птенчик, боится чужой
Руки, ибо мир переменчив, похож на ружьё
Охотника ль, Бога ли, Аллаха за паранджой -
Ведь раньше её не трогали ниже талии,
А сейчас захватали бы, стегнули вожжой,
Проникли за гениталии чем-то весомей боли,
Чем-то, скорее, из стали, тем же, чем пропороли
Меня от кадыка до самой лобной доли,
Так, что я две декады жил бы на трамадоле,
Если бы не алкоголем вылечивался, где мог...
Тихо. Смотрю на дымок, тянущийся от Chester'а;
Правый ботинок промок. Кажется, мне нечестным,
Что счастье - оптовый товар, но для него нет места -
Все занимают слова, словно волокна асбеста
Скатертью Карла V, вызвавшие фиброз
Легких. Как у Распятого, спину ожгло от заноз
;Нечищенных балок крисс-кросса, так же от роз
Оранжево-алых даже слегка пророс
В самых интимных местах жутко колючим бурьяном!
;Брат мой с другого креста, тихо пропой мне осанну...