Я сегодня простыл, завтра буду уставшим.
От крестов и могил веет чем-то вчерашним.
Наберусь ли я сил, чтобы выйти из комы?
Будит миру ли мил голос мой невесомый?
Заброшенные нивы, подрубленные чащи.
Быть добрым и красивым не значит – настоящим.
Давно себя не тешу я призрачной идеей,
Что в сумраке кромешном найти свой путь сумею.
Я сегодня остыл, завтра буду горячим.
Слишком слаб во мне пыл, чтобы вырвать удачу
Из мозолистых рук и когтистых объятий,
Ну а если умру – это будет так кстати
Всем этим, навязавшим свою игру без правил.
Душа намного старше тех, кто её не чаял
Увидеть в этом свете при множестве блужданий.
Она всегда в ответе за то, что будет с нами.