Белым снегом застелено. Больше
Не вернуться мне в эти края.
С каждым днем все становится горше
От того, что сама не своя.
От того, что бескрайние степи-
Нарисованный пылью пейзаж
На стене. Солнце ярое слепит
Тусклой лампой, скребет карандаш.
И бумага, что мятая простынь.
Серый порох как пепел на снег.
Кровь к огню, мозг к обветренной кости.
Я такой же как все человек.
Безрассудство – вот истина. Вестник -
Голоса, что скрипят в тишине.
Всем на свете клише понавесив,
Сшила мир как пальто по себе.