For you... Прекрасной Поэтессе посвящается.
Торжество урока тайны,
Полон класс слепых юнцов,
Преподносится туманный
Им предмет из злых веков:
О Пророках в сонной коме,
Бессердечных и пустых,
Вырезающих на троне
Зеркала из глаз чужих.
Гласы быстро усмирились,
Да понесся разговор:
Кто они? Зачем родились?
Где их сердца скрылся вор?
Из чужих воспоминаний
Брал начало тот сюжет:
Жил Пророк, ловец желаний,
Души крал под шум карет.
По материи лучами,
Проводя разрезы вдоль,
Похищая лишь ночами,
Доставал чужую роль.
Не убив, пускал на волю
Жертв, душа, чья отражала,
Но себя в ночи утратив,
Обретала взгляд финала –
Опустевшего, как стекла,
С видом умершей земли.
Отражений не имея,
Пропускали свет свечи.
Сквозь себя роняя словно
Взгляды, мысли, суету,
Останавливались ровно
В миг заката наяву.
Но утративши зеркальность,
Получили свой покой –
Столь желанную формальность,
Умоленную судьбой.
Так велось не мало, долго,
От живых подальше, врозь
Он держался, редко только
Выходя увидеть вскользь
Мир чужой для беззеркалья,
Серый в сумраке витрин,
Продающий лишь страданья
В виде тысячи картин.
И однажды так же выйдя
Посмотреть на томность дня,
Обездвиженный ударом,
Пал на кладь, губя себя.
Как рассказывали люди —
Был Пророк убит «творцом»,
Рисовавшим те же жизни,
Зеркала чьи шли с концом.
Но рассказ на том не кончен,
Тайна есть еще одна —
Вместо сердца у Пророка
Было солнце из огня.
Да забрал его с собою
Тот художник молодой,
И его никто не видел
После драмы в мастерской.
Приглушенными тонами
К окончанью шел урок,
И юнцы, смеясь умами,
Не улавливали толк.
Лишь один, пройдя немного
К свету солнца из окна,
Улыбаясь, молча, думал:
«Ваши вижу зеркала»...