С рассветом всё меньше надежды, сильней леденеет солнце.
Какой-то неровный полет.
Мы прячем себя под одежду. Красивые золотые рыбки
плавниками бьются об лед.
Кто ты?
Я читаю тебя в своих прошлогодних лекциях, между строк.
Ловлю на улицах, в чужих лицах. В поэмах Блока.
И всего уже было так много. Струн твоих порванных,
моего молчания в блогах.
Твоих тихих "привет" с моего порога.
А теперь каждый Бог себе. И не верит в другого Бога.
Мутит свою религию, свои грехи
и свою дорогу.
Я не верю в тебя. Я твержу *по Станиславскому*
я. не. верю.
Я не знаю твоего имени. Твоего лица, твоей цели.
Я не помню твоего имени.
Мне не выменять тебя не на какие премии.
И, наверное, не хватит времени, чтобы найти тебя вновь
в этих струящихся улицах и дорожных линиях.
Вот они мы, мнимые глупые мимы.
Проигравшие в покер судьбе, опустившие взгляд.
когда проходили мимо.
Я сижу на коленях.,
разбираю журналы и диски с фильмами.
Ты стоишь у окна
в десятом за месяц отеле,
выдыхая струю сигаретного дыма.