Всё это только игра, а внушаемый - вроде дитяти
над разноцветной игрушкой в своих золотых десяти
и нереально похоже на ловкого дядю,
что - вуаля - и сплывает в глубокий петит.
речь простирается дальше - и, кажется, что беспредельна,
что не кончается вовсе, маша лучезарным пером
в зеркале дней, где тупышками вертятся девы,
так или сяк и померкнет знакомый герой
в славе, свершеньях, забытый в казёной больнице,
где иванов или малкин сдирает лицо,
где вместо времени-места пустые страницы
с прочей всерьёз и совсем не похоже на сон.
всё происходит мгновенно. и в море случайных событий,
друг мой, ты, можно сказать, как ребёнок поставлен на стул.
и остаётся всего лишь войти или выйти,
впрочем, конешно, другое имея ввиду.