Как тяжело несчастному поэту –
Таланта нет и денег – не «шиша».
Сосёт тихонько мятную конфету
И мается от слов его душа.
А рифмы не рифмуются нисколько,
Хореи, ямбы – просто тёмный лес…
И может прозой написать? Но только,
Ещё до прозы бедный не долез!
Но жажда – видеть буквы на листочке,
Ему опять строчить своё велит…
Он пишет фразу, лихо ставит точки,
И сам с собою тихо говорит.
Ну а вокруг - над ним смеются люди,
И плачет он ночами у окна,
В бессилии с тоской кусая губы,
Не зажигая верхнего огня…
Вот так живёт, всё мимо пропуская,
Бездарных фраз раскручивая нить…
И он не верит, буковки марая,
Что по - другому тоже можно жить…