Чернила в ручке, чёрным пишет по бумаге.
Бумага терпит, ты рыдая пишешь чувства,
Что съедают все тепло, добро в тебе.
И тело все дрожит, дрожит и люстра,
Нервы сдали, ты сидишь во тьме.
Так случилось, болью поделился ты.
Легче стало, вроде новое начало,
Но ту боль, что поведал другому ты,
Против тебя же обернули, как в душу жало,
И завяли твоей души пахучие цветы.
Вот чернила, перо, бумага, лежат перед тобой.
Ты не доверяешь никому, ту боль,
Что в тебе сидит и душу травит,
Боль пишется. Пером в бумагу – коль,
А сердце, адским пламенем горит и воздух парит.
Рука все строчит, и перо по строчичке бежит.
Чернила льется черными стихами,
Боль оставив на бумаге впечатана на веки,
Привязав ее к бумаге, своими же руками,
Льются слёзы, образовав в бумаге реки.
Нервы на пределе, пропади все пропадом.
Жизнь вся как чёрное чернило,
Тонет счастье с радостью в чернильнице холодной.
Все строчки слиты воедино,
Чернило, в бумаге тонет – она всегда была голодной.
Бумага держит твою боль, она все терпит.
Вновь перед тобою стол письменный,
Холодная рука, перо в бумаге вертит.
Вывернувшись на изнанку, уходит боль душевный,
Став узником заточенья твоего, в бумаге он сидит.
И лишь взглянув в свою тюрьму,
Увидев «Пепел феникса» - ты воскресил те чувства, что погасли
Боль вновь даст знаменье сердцу,
Чувства боли и страданья, вновь выросли
Вернув ту зелень, – что была, – терновому венцу.
Новые строчки пишет перо,
Чёрная кровь уходит на дно,
Искажая мир в голове,
Сильнее жжет в центре, в душе.
Этот мир, не идеален,
Мысли о том, что банален,
Убивают всё изнутри,
А сердце всё равно твердит – живи.
Мы даже не замечаем,
В какую игру, мы тут играем.
Сегодня женщина – жизнь подарила,
Завтра молнией – мужчину убило.
Но жизнь продолжает идти,
Четвертое измерение – измерение времени.
Его у нас слишком мало,
Но каждый день, берет с утра свое начало.
И тут приходит мысль на ум,
Сколько осталось, слышать весь этот шум?
Сколько еще проживут, я он и она,
Когда прейдет время и погаснет жизни звезда?
Что будет потом? Почему мир таков?
Что после смерти? И, что рождается, из наших снов?
Проклятие этих вопросов,
Поражает ум, и разум философов.
Простой люд, не может ответить на них,
С каждым ответом… глаза говорят, что ты псих.
Вновь тонет, чернило в бумаге,
Вселенная мысли была рождена, в психической влаге.