Исследуем в пример душу поэта.
Он мечется то в поисках идей,
То рифма всё не та, а та – не эта,
А хочется изящно, без затей.
А что любовь? Приносит вдохновение?
Да, без любви бывает ли поэт?
Я высказать могу своё лишь мненье,
Что вне любви поэтов просто нет.
И если ошибусь, то лишь немного,
Но за плечами женщина стоит,
Пусть не жена, а Муза-недотрога,
Но пальчиком к себе его манит.
И поучает нежно и не строго,
«Мой друг, пиши про женщин и мужчин,
Их миллиарды, это очень много,
А ты поэт и у меня ОДИН.
И я тебя в исканьях не оставлю,
И тему подскажу тебе всегда,
Ты говоришь – Любовь всегда я славлю,
А я скажу, что и любовь - беда.
Бывает так тебя зацепит круто,
Что вроде и не сделать поворот,
Любовь не смерть – противная старуха,
Но тоже вас хватает в оборот.
Любовь не зло, но так бывает мучит,
Ты рад бы сбросить, но, увы, никак,
И солнце светит, ни одной ведь тучи,
А чувствуешь себя как мелкий гад.
Ты крутишься ужом на сковородке,
И проклинаешь тот «счастливый день»,
Когда ты сам по собственной наводке,
Вонзил свой взгляд в живительную тень,
Где королева бала отдыхала,
И так была безумно хороша,
Что вся твоя душа затрепетала.
В её глазах запуталась душа.
Ты ей стихи бессчётно посвящаешь,
И для неё одной готов ты жить,
А что в душе её совсем не знаешь,
И гложет страх, что может позабыть.
Ты видишь отвернулась. засияла,
И ты уже забыт. Твои стихи?
А помнишь «рифмоплётом» называла,
Стихи видать не очень дороги.
Не потом их писал, сердечной кровью,
Но может группа крови не сошлась,
Тебя считала временно ЛЮБОВЬЮ,
И ей сейчас пришла «другая масть».
Покруче, помоложе, побогаче,
Ведь денежки никто не отменял,
А то, что были ей от Бога ЗНАКИ,
Так может был ошибочный сигнал.
И ты пойми, что так она устала,
Что просто было нужно отдохнуть,
Была в тени, её сегодня солнце встало,
А ты её ошибочный был путь.