Я не знаю,
есть ли тут правила,
и не разбираю,
где передовая, где тыл...
Ты вот мне мозги вправила,
и я на время остыл.
Я думал: это что-то вроде войны,
где все поделены
на красных и на белых,
ни угрызений за тобой, ни вины –
что бы ни делал...
На штурм... или под белый флаг.
Писарем в штаб... или спьяну на дот.
За великую стройку принять ГУЛАГ...
или же наоборот...
Видно, не туда ты мозги мне вправила.
Время не остудило –
застудило!
Ты вот стыдила:
не нарушай, мол, правила.
А сколько их было?
Мне бы узнать хоть одно из них,
по нему бы жил, не отступив ни на йоту:
встрепенулся, где надо... где надо – сник...
и ни-ни, чтоб без броду в воду!
Спорно, что время лечит –
уродует оно, калечит,
перемалывает в муку всё подряд.
Бисер, видишь, перед кем без разбору мечет?
Знаешь, зачем дровосекам – в вишнёвый сад?
Правила...
Да кто ж их не нарушает!
Не нарушать их даже грешно.
И каждый сам за себя решает...
Как бы это ни звучало смешно.