Он любит дождь, часы вечерней панорамы –
Промокший город тонет в хаосе огней,
Бодрит загадочный манящий вал рекламы,
Печалит душу свет бульварных фонарей.
Когда в авто ритмичный ход оконных щёток
Играет струйкам дождевым прощальный блюз,
Воспоминания в тисках московских пробок
Рождают грусть ушедших дней, порочных уз.
Он любит дождь, унылый вид родной Покровки,
Слегка озябший, позабыв простудный риск,
Под капель вальс плывёт по лужам от парковки
В свой старый дом, где окна на «Новороссийск».
Уж светофоры спят, лишь жёлтые мигалки,
Вещают – ливень смыл жары асфальтный зуд,
Как смыл двадцатый век, Союз, гнёт коммуналки
В пучину серых будней и прошедших смут.
Он любит дождь, тепло пушистого уюта
Зовёт домой, но согревающий камин
Заменит в баре вид знакомого сосуда,
Лимона долька и глоточек «Лондон Джин»….
В плащах с зонтами сотни путников и путниц
Бредут с ним вместе по назойливой воде.
Они не слышат мягких рифм промокших улиц,
Мелодий грустных о несбывшейся мечте.