…Он не художник сам, по сути,
В него творение обычно влюблено,
Что, не копаясь в этой мути,
Увидеть золотое дно.
Он не пророк, а так, для вида
Кидает предсказанья вслед.
Только души его не видно,
Что всем светила столько лет…
В той вечности, что недалёка,
Он помогает видеть свет,
Пусть небо будет невысоко,
Чтоб передать ему привет.
Пускай он не без фальши
Укажет правильный нам путь,
Мы все ж стремиться будем дальше,
Забыв на солнышко взглянуть.
И пусть его последние мы дети,
Нам не увидеть никогда
(хоть выбрав пряник, а не плети)
Его усталого лица.
И как бы ни было б нам худо,
Ведь всех нас вера не скрепит,
Не будет больше с неба чуда
И ангел к нам не прилетит…
…Только копаться в этой мути
Больше он никак не мог,
Он не художник сам, по сути,
Он не пророк, он просто Бог…
2007 г.