Тридцать первое, семь вечера, иду с работы.
Рис, салат. Строгать и парить... Не охота.
Хлопнет пробка, джинн дымком сбежит из горлышка,
Бисер пузырьков шампанского из донышка.
Платье, каблуки, мэйкап или расплакаться?
Новый Год, а радость в том, что пятница.