Существовать, как мнимое число,
В запутанной строке событий века,
Как силуэт другого человека,
Которого несчастье занесло
В преступный мир,
как мертвая сосна,
Торчащая среди лесных собратьев,
Как безобразно скроенное платье,
Как брошенные детям ордена?
Ненужностью своей изумлена,
Давно молчу.
А ведь когда-то пела,
Число считало, человек творил,
Любил, работал, и сосна шумела,
И платье было легкой тканью белой,
И каждый орден чьей-то славой был...