Как долго тянется декабрь
тем ожиданием отрадным...
И смесь лимонника и мяты,
и отраженье канделяб-
ров, mon ange...
И запах вне,
насквозь охотничий,
азарта,
веков прошедших,
запах фарта,
среди блуждающих теней,
созревший в глубине томов,
он выжидал мой чуткий берег,
а я парю в наивной вере,
что все случается само,
и заполняю пустоту
неясным смыслом тайных знаний
из Ренессанса.
За санями
тревожно лайка статус мой
надрывным лаем упреждает...
И соскочить - не вижу края,
и кони бешено несут
по бездорожью, и на шум
слетятся мысли.
Боже правый!
Как мне найти для них оправу?
И, подчиняясь, я пишу...