Мой друг, я все так же играю блюз

Мир такой маленький и такой затхлый. Маленькие рыжие зубки осень точит о мои чувства.             На моих стеклах пастелью вчерашних нот играет завтра.           А ты такой же пыльный,но не потертый и старый. И смотреть на тебя так же пусто.            Витражи глаз обрати против. Как и все,что я тебе говорила. Ты касался моей плоти. Не стучал. Но я все же открыла. На ободранных ручках газеты. Люди глупые в них еще пишут письма. А ты такой трезвый. Такой милый,что аж мерзко. На резиновом диске солнца очертания тают комнат с тем ветхим старым роялем,на котором мы,оголив душу,бесподобную ложь играли. В тех потертых китайских кедах, с позабытым значением "ужин",мы читали по звездам сонеты. Мы,наверное,были лучше. Время,лжец,нас ничуть не лечит. Лишь проходит. Кидает стрелы. И так больно теребит сердце. Ну а те потертые кеды. С ними видно-полеты и крылья. И тепло прилагалось к стуже.  В этих старых дешевых кедах,мы мой друг,были лучше...?!