Февраль

Умирает от первой капели февраль.
Это я не поспела. Жаль.
Высыхают от первой любви моря.
Это я не посмела. Зря.

Отлетает на небо впервые пух.
Подкачает, наверно, слух.
И разносится крик полуночной совы –
Это я сомневалась, увы.