В руках обычная тетрадка,
Сижу, мечтаю при луне,
А карандаш черкает шатко
О вечной жизни и войне.
Выводит вновь крючки и знаки,
Сто плавных линий, чётких строк,
О милой пташке, о собаке,
О вечной битве пишет слог.
Я так хочу сказать о многом,
О вихре мысли и огне...
Я не горжусь красивым слогом,
Он не подвластен, может, мне.
Я напишу, и будь что будет,
Я напишу, и белый лист
Поймёт всю суть, все краски судеб,
Не пожалев, что был он чист.