25
03.06.10.
О нет!
То, что во мне вы величаете поэтом, -
Именование создателя красивых строф и строк,
Одним лишь видом или звуком кидающих людей в восторг,
Разочарую вас. Узнайте же, что в этом
Я не поэт.
О нет!
Есть множество людей, читавших сонмы книг,
Изыскан вкус, и языком владеют в совершенстве,
И могут строки рифмовать дни напролёт в блаженстве.
Но знай, что, если ты один из них, -
Ты не поэт.
О нет!
Тот человек с экрана иль с обложки,
Чьи песни и стихи летят со всех сторон,
Кто лишь для денег или славы слагает свой оксюморон,
И не боялся никогда под стол последние сдуть крошки, -
Он не поэт.
О нет!
Кто отпуск тратит, покоряя горы,
Иль, бросив дом, по миру обречён бродить,
Кто до поры не помышляет и пары строчек сочинить, -
Не псих. Он, покоряющий просторы,
И есть поэт.
О нет!
Он не становится поэтом,
Когда написан первый стих.
Погибнуть раньше мог, чем ветром
Его в поэты бог остриг.
Он был поэтом до рожденья,
Останется на веки им,
Он - потребитель вдохновенья,
Он - немезидов херувим.
О нет!
Не волен не писать я то, что написал
И напишу ещё, реален миф.
Я не сижу, как на работе, работе подбиранья рифм,
Всё рождено легко. Во сне мне морок прошептал,
Что я поэт.