Клякса
Коряво писано пером,
Рука всё время разъезжалась,
Луна висела за окном
И твоим Чувствам улыбалась.
Сегодня ты решил уйти -
Тебе в похмелье так казалось.
Не смог ты Суть всего найти,
Желанье жить в вине терялось.
Слеза скатилась на перо,
Чернила кляксу рисовали.
Нет в этой Жизни ничего,
И нет конца твоей Печали.
Петля на стуле, под карнизом,
И мокрый взгляд в свою строку,
Не будешь ты ничьим капризом,
Порадуй действием Луну!
А строчки высохнут, и клякса
Оставит домысел, печать ...
Свеча - бесчувственная плакса,
Мешает теням ... умирать.