Разбрызгав строки по листу,
Смешав чернила с вдохновеньем,
В них передав всю красоту,
Что в нём звенела песнопеньем,
Поэт на время замолчал…
И так сидел – опустошённый…
Признаться, он предполагал,
Что стих получится – никчёмный
И строк своих читать не стал
А самокритикой разгромной
Себя ещё не бичевал...
Так и сидел, как отрешённый!
Он был придирчивым, поэт,
К своим словам и к строчке каждой
Чтобы сказать им – да, иль – нет,
Он к ним вернётся не однажды,
Но не сейчас…
Сейчас поэт, едва ли, видел красок цвет…