Что есть? Совсем не много:
Пара трещин,
И колотая снизу, под ребром.
Я почитала жизнь когда-то меньшим.
Все говорила громко ни о чем.
Что было? Я не помню...
Счастье может,
И волосы-каштаны ниже плеч,
Глаза сияющие светом, золотые.
Игра наверняка, без тусклых свеч.
Теперь? Уже почти другая:
Скулы-кости,
И мечется улыбка как в огне,
Но сердце бьется и слова как реки.
Ведь кровь еще течет, пусть не во мне.
Что будет? То же, что когда-то
Вечер, полночь
И я налью вина, мы сядем на полу.
Чем кончиться? Не знаю...безразлично...
Бутылку, а потом еще одну...