Я грежу с лиц страниц путем скитальным,
Вербуя каждый миг по сотне душ...
Так почему же близко покаянье...
Ведь в памяти еще силен мой дух.
Дороги странствий, раз за разом новы,
Мне открывают тайны бытия.
И я ищу во тьме венец терновый,
Раскаяньем судьбу свою гневя.
Кто этот крест придумал, жрец старинный,
Он видел лес истоков, леденя,
Как душу смертному, тот саван длинный,
В котором рыщу в поисках и я...
Пусть каждый образ день за днем суровей.
Пусть плачут и смеются небеса.
Но я пишу, чтоб каждый это понял:
Нам вместо нимба ветер в волосах...
И каждый год за годом север крайний
Тревожит душу южному певцу.
И странником живет пускай не каждый,
Мы снимся людям и идем к Творцу.
Я грежу с лиц страниц путем скитальным,
Штрихую память, чувства теребя.
Пусть вместо маски - чувство состраданья.
Бродячий Бох, дающий Чудеса.