мой поезд уходит в голодный густой туман.
спотыкаюсь у входа в тамбур в надежде на
перелом, перевод часов - ну, какой-то повод,
голос прокуренный, втиснутый в тонкий провод,
сообщающий о блокаде моих дорог.
снег в темноте растворяется, как творог.
холод ложится плёночкой между губ.
ветер бежит в лабиринтах студёных труб,
проходящих вдоль позвоночника - телеграфом;
они плачут волчатами, сбитыми старым графом.
так вот я, наблюдая твой скошенный угол рта
понимаю, что, как и прежде, незаперта.
я всё также, рифмуя строчки, не нахожу
верных слов, как замены отточенному ножу
и мёдовому языку королевны, почившей в зале.
мысль о том, что мы снова главного не сказали,
тяжелее всех вместе взятых железных рельс.
до свидания, мой капризный глазастый бес.
я вернусь, и ты сможешь съесть меня на вокзале.