На Горний пьедестал взошла луна -
Печальный лик смиренного пророка.
И пролилась такая тишина,
Что даже было слышно голос Бога…
И в вещем гуле Млечного Пути,
И в холоде пылающих созвездий
Мерцал огонь померкнувших Светил
Уже тысячелетия безвестных…
Где тлен веков падет на тлен святынь,
Где Свет еще незримее для зрящих,
Опустится, дрожа, Звезда Полынь
И красота ее омоет спящих…
Как много званых… Избранных все нет,
Чьей мудрости до горя не хватает,
Чей Свет дойдет к нам через много лет,
Но здесь уже никто их...
не узнает…