Хочется испачкать белый лист бумаги.
Почерком ужасным начертать зигзаги.
На душе тревога, тупость, безмятежность,
Радости немного, сжалась на дне нежность.
Радио воркует, книга греет душу,
Говоря: "Бывает у кого-то лучше!"
А постель тоскливо ждет, маня белеет...
Но только лишь одеяло меня жалостливо греет.
И подушка ласково втянет в себя слезы,
А луна с опаскою навевает грезы.
Индиго-черный опиум ночи убаюкает.
Сладкий сон покажет, что в душе унюхает.
Лист бумаги скомканный на полу бледнеет.
Сердечко бронью колкою свою нежность сменит.
И заснет душа моя, и замолкнет тело.
И забудет до утра все то, чего хотело.
Лишь метанье мыслей, опаленных жаром,
Заразят виденья сна медленным пожаром.
Разум знает, хоть и ждет, что не стоит верить.
Знает, но упрямо ждет: "Будет все! Я верю!"