…Всё связано; и точно к сентябрю
приходят запоздалые подарки:
полынь, больница, мятая тетрадь,
загубленные мамины фиалки
и то, что мне придется умирать
в который раз за долгий школьный год…
Я знаю – так и будет. Но исход
не предрешен; пока благодарю
за шанс быть рядом с ними, пусть потом
себя же так легко возненавижу,
как прочим полагается любить;
пусть мне не раз и скажут, и напишут
что с этим, в принципе, и жить, и жить,
и даже больше – пережить войну.
Пока нет сил -- не верить никому --
и снова происходит перелом.