Когда уже подзаебали все полуночные звонки,
Когда меня уже достали, когда все выебли мозги.
Закрыть глаза, и в душной кухне писать стихи на злобу дня,
Считать - вот это, мол искусство, а не какая - то ***ня.
Писать о том, что наболело, писать про Питер и дожди,
Про то, как все настохуело, про эсэмэски: подожди.
Писать про ****ую стужу, про Домодедово в снегу,
Про то, что никому не нужен, про то что жить так не могу.
Про понедельник и субботу, про праздничную круговерть,
И как не хочется работать, но есть охота забалдеть.
Про влажность губ, про переезды, про то, что всё пора менять.
Вчерашний день, жара, подъезды, и снова нечего терять.