Когда приходят ноябри, когда рискуют ноги в шаге,
Ты мне кричишь: "Лови! Лови!", - метнув прицельно ком бумаги.
Но выстрел вдруг летит в окно, обременительно оставив
На серой метрике дорог белеющий итог в составе:
рельефно смятого листа , чего-то важного меж строк
и строчек, убежавших вверх, и чувства нежного комок.
Но мимо проходящий дождь разворошит и обезличит
Твое посланье для меня. Дождю плевать
На грань приличий.
Так тлеют силы заповедей, тлеют.