Озябло солнце. Сыро небо.
Под вечер - прочь из дома-склепа!
Коль на́ сердце серым-серо,
то стану я тупым хожденьем,
надев личину отчужденья,
гармонизировать нутро.
Похмелье памяти жестоко,
и к подведению итогов
уже как будто я готов.
Так что же было? Вроде жили,
по преимуществу - тужили,
и совести не счесть долгов.
И вот в кафе уютно-сиром,
прощаясь с прошлым, будто с миром,
сегодня (присно и вовек),
интеллигентно похмеляюсь,
потом по грустным скверам шляюсь,
то пропаду, то появляюсь,
не призрак и не человек.