Средь наших множеств и коллегий,
горящих пагубным костром,
на каждом слове свой критерий,
и каждый ум залит свинцом.
На бренном поприще мышлений
все потерялись в неземном,
и рать святых столпотворений
следит за медленным концом.
Слепцы вздымаются их мрака
и всем твердят свои мечты,
язык, замерзший из-за страха,
клевещит на чужые сны.
И были сотни лет скитаний,
мы обрубили все концы...
Народ всплакнет и дальше хаить,
кричать, вымаливать грехи.