Как дань давно ушедшей моде,
Истлевшей угольком в золе,
Я Вас воспеть желаю в Оде,
При всём получестном народе,
В студёном грустном феврале.
Что мне сказать о Вашем лике,
О мозге, сердце и душе?
Боюсь – зайдусь в экстазном крике,
Сойдя в итоге на клише…
Вы неглупы, великодушны
(Хоть чувства Ваши не для всех),
Порой горды и непослушны,
Но это, право же, не грех.
Нет толку беспричинно злиться,
Что Вы подчас хладны со мной,
Я ж понимаю, не тупица,
Вас угораздило родиться
Совсем уж позднею зимой…
Клянусь: по мере сил согрею
И тело Ваше, и жильё;
К стиху терпимость возлелею,
Не Пушкин я, но… ё-моё! –
Пропеть всегда в силёнках оду
Той, что в любую непогоду
Со мною делит жизни путь…
Переполняют чувства грудь,
Язык немеет, я стихаю,
Приемля негу бытия,
И Оду строчкою венчаю:
Покуда жив – Вы суть моя!