Зеленый дым по майским паркам –
Немая легкость. Злая грусть.
Внутри ветра, а коже жарко.
Навстречу солнцу летать учусь.
А ты – мечта, и, если хочешь,
Мой первобытный живой инстинкт.
Немая тяжесть – от ночи к ночи
(скулит Энрике, рыдает Стинг).
Так и остался «военной тайной»,
Но любопытство по нервам в блуд.
Кто ты? Судьба или случайность?
Табу? … И крылья не растут…
И только в мае из сердца птицы,
Как будто тянут сорваться в дым.
Мне не обидно тебе не сниться,
Не став чуть ближе с «давай на ты».
И я, возможно, не стану даже
И звездной пылью с твоих погон.
Но ты не меряй всё это блажью-
Блажь не врастает так глубоко.