Пусть я умелец –
не уральский,
всего лишь нужд земных – росток.
Пусть уступают место ласке,
мои слова,
как травам –
стог.
Войдя как дождь
в речной песок,
я вытерплю беды насмешки,
я радости сестра не меньше,
чем взгляд читателя для строк.
И пусть
в какую-нибудь осень
совсем впадающую в явь,
окликнет, кто или расспросит
куда стихи ведут меня?
Я –
как трава из кочек талых,
взойдя,
чтоб воздухом дышать,
отвечу, что не разгадала,
как в мире надо проживать!