Я ничего не чувствую в пурге,
Прислушиваюсь к голосу – не слышу.
Моя картина, как пустой багет:
Чужой рукою кто-то тени пишет.
Ищу тепла у чьих-то глаз и строк,
Пытаюсь звуки впитывать под кожу.
А в горле – ком, как болевой порог,
Вихры позёмки, не желая, множу.
И стонет сердце слишком глубоко,
Чтоб собирать мольбы его в аккорды.
Наверно, проще, если – ни о ком,
Без образа, без имени, без формы.
Снега, как покрывало на душе,
Утихнет ветер, сгладит швы и складки,
Уснёт строка, бессильная уже
Творить, спасать, бесчинствовать в порядке.
* * *