Какой-то образ вижу мыслью,
Но не отчётливо, размыто.
Мечтой иных характеристик,
Вуаль которых не открыта.
Мне это видится по женски,
Не знаю как, наверно чудом.
Какой-то данностью вселенской,
Слезой, печалью многих судеб.
Каким-то следом поколений,
Давно ушедших в нечто Бога,
В неокольцованность мгновений.
И Млечный путь как суть дороги,
Во мне рождает жажду странствий,
И неосознанного блага,
Увы, я полон дилетанства.
И сомечтатель мой бумага,
Меня зовёт за новым словом…