Ты шелк белоснежный утра закрасишь гуашью черной,
Добавишь чуть-чуть кровавой. Ты в этом, ей-Богу, профи.
Довольно страданий, крошка, пошли свои чувства к черту!!!
Но снова ты сигареты и боль запиваешь кофе.
Ты пишешь стихи ночами, сжигаешь их на рассвете.
В предутренней истерии до крОви кусаешь губы.
И, словно в бреду бессонном, за окнами воет ветер:
"Как можно такой быть, бэйби? Такой безнадежно-глупой?!"
Как можно такой безумной любовью гореть без меры?
Без башни бросаться в омут хоть кто-то тебя отучит?!
Но шепчет на ушко ангел-храни... пряча взгляд химеры:
"Ну как же ему не верить? Ведь он же...он самый лучший!"
"Ну как же..." Ты - стопроцентно, по-моему, идиотка!
Вновь пишешь на сердце имя истлевшей любви окурком.
А ночью воспоминаний золу заливаешь водкой.
Ты так безнадежна, крошка.
Пора тебе, детка, в "дурку".
01.01.2011