Я с сердцем бьющимся в Некрополь,
Тот самый – в Лавре - захожу.
Печальный дождик грустно шлёпал
По плитам каменным во мху.
Здесь есть могилы лет по двести
И даже триста, но увы:
На буквах – мох, и неизвестно,
Чьи кости там погребены.
Уйдя корнями в те могилы
И плоть ушедших слив с собой,
Глядят на нас, снующих мимо,
Дубы с морщинистой корой.
Давным-давно иссякли слёзы –
Скорбящих тоже смерть нашла,
Глаза лишь статуй в скорбных позах
Блестят слезинками дождя.
Здесь Ломоносов и Фонвизин
Покой навечно обрели,
И в мраморе надгробном виден
Последний дар людской любви.
Наш Воронихин, славный Росси,
Князья и прочий знатный люд –
В глубоком сне на одре общем,
Что все Некрополем зовут.
Я ухожу по стёртым плитам –
На них слова ещё видны –
От склепов, статуй, ваз, увитых
Гирляндой скорби и любви.